一晃荡，我在城已经住罢了二十年，但未写一部关城的说。越是有一内疚，越是不敢贸笔，甚至连商州的说懒了。依我在四十岁的觉悟，果文章是千古的——文章并不是谁怎写就怎写的——它是一段故，属早有了的，是有有夙命。姑且不国外的例子，中国的《西厢记》《红楼梦》，读它的候，哪觉它是的杜撰呢？恍惚所经历，在梦境。的文章，囫囵囵是一脉山，山不需雕琢，不需机巧在儿让长一株白桦，那儿又该栽一棵兰草的。觉悟使我陷了尴尬，我不了我前的品，失却了世很品的敬畏，虽清清楚楚的文章究竟是人笔写的，但什有了的文章我却不呢？！检讨，往日企羡的什辞章灿烂，情趣盎，风格独特，其实正是阻碍着才的展。鬼魅狰狞，帝无言。奇才是冬雪夏雷，才是四季转换。我已是四十岁的人，了一日不刮脸就面目全非的年纪，不说头脑不熟，笔不流畅，即使一块石头，石头生一层苦衣的，舍了一般人享受的升官财、吃喝嫖赌，那搔秃了头，淘虚了身子，仍文，……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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