二〇一一
This Ain''t the Summer of Love
不是爱的夏
他彻底洗掉的血。一条黑线残留在他左手中指的指甲，像括号。他努力黑线抠，虽他其实挺喜欢见它——昨日愉悦享受的纪念品。他徒劳无功擦洗一分钟，染血的指甲放进嘴吮吸。金属的气息让他回忆鲜血的味：那股血流喷溅砖，洒墙面，浸湿他的牛仔裤，将原本干燥蓬松、叠放整齐的粉色浴巾变血淋淋、湿漉漉。
今早，物的颜色显比往常更加明亮，世界似乎变了一不错的方。他怀虔诚，精神抖擞，仿佛吸收了的存在，的生命汲取己体内。你一旦杀死，就属你了：是一远远超越爱的占有方式。知晓他临死的模，就是两活人永远不经历的亲密体验。
人知他做了什，人知他接做什。他些，一阵激动。他愉悦安详吮吸着中指，靠着四月阳光温暖的墙面，望着街面的房子。
那座房子体积不，外表普通，应该相宜居。相比，昨的那套公寓狭：浸满血变硬的衣服装在黑色垃圾袋，等待被焚烧；他的几刀摞在厨房台面的U形管方，漂白粉洗净的……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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