尼古拉·阿尔捷米耶维奇在己的书斋，绷着脸，回踱着；舒宾坐在窗前，跷着腿，悠吸着雪茄。
“请别从角落踱那角落吧，”他说，烟灰从雪茄敲。“我一直在等着您说话呢，我一直跟着您晃，连脖子晃酸啦。况且，您走走，真有点太紧张，太火啦。”
“除了玩笑，你就再不点儿别的，”尼古拉·阿尔捷米耶维奇回答。“你就不肯替我设身处：你就干脆不明白我已经习惯了那女人，简直就是离不，少了我就有苦恼。儿已经是十月，眼就是冬啦……底死呆在列维尔干什呢？”
“准在织袜子……儿；儿呢——不是您。”
“笑吧，尽管笑……是，我告诉你，我再有见像那的女人。那诚实，那不利……”
“那支票兑现了有？”舒宾问。
“那不利，”尼古拉·阿尔捷米耶维奇重复说，提高了嗓子，“那真叫人惊叹！有人告诉我说，世界有千千万万别的女人；是我告诉他说：拿那千千万万给我瞧；我说：那千千万万拿给我瞧：ces femmes—qu''on me les montre！ 是，就是一劲儿不写信，真急死人！”
“……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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