我又躺在床……我又有睡着。同的夏日的早晨从四面八方包围着我；黑色的鸫鸟又在我的窗前歌唱，我燃烧着同的创伤。
但是，鸟的歌儿不再使我轻快，我不再己的创伤。另外的、无数的、张着口的创伤在折磨着我；从些伤口，亲人的珍贵的血，变一股一股紫红色的血流在流着，完了、十分荒谬流着，就像雨水从高高的屋顶向肮脏、泥泞的街流注。
我的千千万万的同伙、同胞，在远方那屡攻不的塞城墙死；千万被那些无的领袖扔向死亡的张着的口的同胞。
他毫无怨言死；人毫不翻悔毁灭他；他并不怜惜己；那些无的领袖不怜惜他。
既有无罪的，有有罪的；就像谷机捣碎了一捆捆的麦穗，是瘪的呢，是带着谷粒——让间证明吧。究竟我的创伤意味着什？我的痛苦意味着什？我甚至不敢哭泣。但是头脑在燃烧，灵屏住了呼吸——我，像一名罪犯，头藏在憎的枕头。
点点火烫的、沉重的水滴涌了，滑我的双颊……滑我的边……是什？是眼泪……是血？
1878年8月
(ò﹏ò)
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