福尔摩斯醒了，喘着粗气：生了什？
他坐在书桌前，着阁楼的窗户。外面，呼啸的狂风单调一不变吹着，吹窗框嗡嗡抖动，掠屋檐的水槽，摇动着院子的松枝，毫无疑问吹乱了他花圃的花朵。除了紧闭的窗户外的狂风已经降临的夜幕，书房中的一切他睡着前一模一。窗帘间不断变幻的黄昏暮色已经被漆黑的夜色所取代，桌的台灯依在桌面投相同的光线。杂乱摊在他面前的是他《侦探艺术全》三册手写的笔记，一页又一页，全是他的各法，些字往往被挤在纸页边缘的空白处，一行行信手涂，甚至有些不先的顺序。《侦探艺术全》的前两册他几乎是毫不费力就完了（两本同进行，十五年写完），最一册的任务却由他越越无法完全集中精神显困难重重：他坐，手握着笔，很快就睡着了；他坐，就现己神盯着窗户外面，有一盯就是几钟头；他坐，始写几句话，写的内容完全毫不相关，马行空，就像混乱的法中提炼一点明确的东西。
底生了什？
他摸了摸脖子，又轻轻揉揉喉咙。是风罢了，他。窗户抖动的嗡嗡声渗……（内容加载失败！）
(ò﹏ò)
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