写完些文字的候，那些一前清晰逼人的记忆仿佛一子又了遥远的回忆。
我将叠的新闻纸与叶瞳送给我的一张最一张羊皮卷夹在了我的记本中，将它亲手塞进随身带的皮包或是锁进办公桌的抽屉中。幸运的是，在一迷宫般的巨办公室中，有谁注意我在写什。所有的真相将淹在主流媒体那些浩烟海却无关痛痒的文字中。我的《那手记》一。
我站身，伸了懒腰，鼻中立涌入一股令我厌恶的烟味。
四平八稳的房间就在我眼前铺。与羊皮卷不同，它并有什掘的秘密，有我羡慕它的平凡，有我又厌恶它的乏味。
但无论何，我我辈子不再踏足青海那片土了。
故——我称它“故”并不表明它是不真实的，恰恰相反，它已经真实了传奇的步——应该此止了。
就在我终解中的郁结轻松一的候，那该死的、藏身我办公桌杂物深处的电话又再次响：“那，久联系啦，你身体点了？我朋友约星期西藏，你一吗？”是叶瞳的声音。
记吗？我你说，奇是一极其有害的情绪……
(ò﹏ò)
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